***
Стынет лес от осеннего тленья,
Тихо дремлет, о чем-то грустит...
Не пойму, я его сожаленья,
Не пойму что так сердце щемит...
Может быть, это отклик былого —
Чувств, во мне не нашедших предел...
Может быть, от чего-то иного,
Что искал, но, увы, проглядел.
Настоящему нет утешенья —
В том, что было, чего уже нет...
Увяданье спешит к обновленью,
Заметая прошедшего след.
Так какой же тоскою я болен,
Что себя самого не пойму?
Рвется сердце мое из неволи,
Но желанна неволя ему.
В эту пору осеннего спада
Я все в том же бурленье в крови:
И щемящая грусть листопада —
Словно песня о нежной любви.
Хорошо, пробираясь сквозь чащу,
Чистым воздухом леса дышать
И грустить обо всем уходящем,
И о чем-нибудь новом мечтать.
Тихих дней мы ценить не умеем,
Презираем спокойствия лет...
Нам бы только — азарт лотереи!
Нам бы только счастливый билет!
Что за мир — беспредельный и сложный
Заключен в оболочке груди?
То, что видится нам невозможным —
Манит вечным огнем впереди.
Сладость грусти, отрава печали
Нас ввергают в великий обман...
Даже те, кто уже отрыдали,
Повторяют банальный роман.
Век за веком — все те же вопросы...
Судеб схожих — увы, и не счесть...
Но люблю тебя, милая осень.
Хорошо, что ты все-таки есть...
