* * *
Человек – сумма своих поступков…
И. Бродский
Окликаемый холодом лет, прополоскан в сплетнях
Мелкой сволочи, но для признанья – в нетях,
«Человек, по Иосифу, – сумма своих поступков…»,
Сей гербарий страстей, откровений, рацей, проступков.
Субъективною осенью, в сонных фелюгах, цвета
Удрученности сим, Средиземное море – Лета
В тридевятом колене…
На сером изломе века
Заполошнее сны, потерявшие человека –
Упустившие душу. И к ночи, Эрот свидетель,
Агрессивней в пылу надсадившаяся добродетель –
Посвежев, отрешенной снедаема красотою,
Тверже женщина, вооруженная глухотою,
Что проклюнулась в Еве… Бессмыслица – за словами
У обыденщины, что вещает обиняками,
Ее жалобы – с физиономией. Жизнь, без спора,
Есть проекция мира над уровнем мора: скоро
Опустеет бульвар… Мы, бравурные, постареем
На ломоту и хвори… Обобранные Бореем,
Помрачнеют боры и заропщут суставы – словом,
«Мы становимся тем, к чему взор наш уже прикован…»,
Маклюэн… Полный штиль и покой в присмиревшей лимфе.
С пепелищем в паху, одиночество – в рифме к нимфе,
Так тряхнувшей, в пылу, матрицированной судьбою
Человека, в себя ж изгоняемого собою…
2005
