Автор:
Любовь Сошникова
Там, за окошком, злится ветер,
Ему сегодня невдомёк,
Что он давно попался в сети,
И путь его не так далёк.
А он стучится мне в окошко,
Сам просится или зовёт?
Ему присесть бы на дорожку:
Зима торопится, идёт.
Закончатся его прогулки
По шумным паркам и лесам,
По улицам, по закоулкам…
Он понимает это сам.
Ему, наверно, достаётся
В дожди и слякоть одному.
Он сиротливо так скребётся,
Что я открою дверь ему.
Раздел:
