В гостинице укрыты пустотой
развешанные в воздухе обьятья,
забыто летом пахнущее платье,
забыт стакан, наполненный водой.
А за окном трепещут провода,
спят фонари, раскиданные наспех.
Какое, право, счастье понимать их.
Какое, к черту, "если" и "когда",
когда звенит гитарой подворотня,
когда живёшь не завтра, а сегодня,
когда мелькают кадры-города,
когда на перекрестке всех дорог
находишь блюз, здороваешься с чёртом,
а лямки рюкзака давно истёрты.
И ты - свой бог, и сам себе порог;
и ты - свой сон, и сам себе ответ,
и сам - географическая карта.
И больше нет ни офисов, ни парты,
запретов, слов, границ или стандартов;
есть только воздух с привкусом азарта,
и наспех выбраны вчера координаты,
и на груди на счастье амулет...
Дорожный знак. Бредущий силуэт.
Для тех, кто стал свободен - бога нет.
Для тех, кто стал богами - сухоцвет,
парад планет, вокзальный туалет,
затем буфет, закрытый на обед,
прогретый солнцем серый парапет,
и едкий дым дешевых сигарет,
и так за километром километр...
В гостинице объяты тишиной
вчерашнее вино, немного сыра,
помятая постель и в ванной сыро.
И Путь дрожит натянутой струной...