Почтальон

Острым ознобом по сердцу – зарница
В душной фрамуге,
                            в проеме дверей…
И шевельнулись на утлой божнице
Ветхие лики – тусклых кровей.
Спелые зори – в воронах и кронах…
А за божницею 
                                  боль похоронок.

Он, опаленный войной,
                                         невеселый,
Вызубрив каждый проселок, костляв,
Горько пылит по зареванным селам –
Мечется по ветру мертвый рукав.
Пряча глаза,
                     обрастая смятеньем,
Он прорастает в бездонных полях
И растворяется в мареве – тенью, 
Хрипло дыханье в бескровных губах…

Густо и бурно бормочет цветенье
Пенных садов…
У весенней травы –
Пьяная плоть.
А в расселине тени –
Слезы вдовы и роса муравы.
Ночи – в горючих, слезящихся звездах,
Пыль сорок третьего года стоит
На непроглядных, обугленных верстах…
Как инвалид, его хата скорбит.

В рваном, недужном мерцанье  лампады –
Теплая,
             нежная мгла лепестков,
И не святые! – 
Слепят из окладов
Талые лики солдат,
                                 земляков…

Всего голосов: 51
Проголосуйте, если Вам понравилось стихотворение

Новые видео на сайте

Полезные ссылки автора

Приглашаем вас подписаться на наш Youtube-канал. На нем мы будем размещать видео со стихами наших авторов.

Рассказать друзьям

Будем признательны, если воспользуетесь кнопочками, чтобы поделиться страницей с друзьями в социальных сетях.