Автор:
Вячеслав Сазанович
***
Цвета рыжей кирпичной крошки
Стали вечером облака.
Залетела недавно мошка
В стопку терпкого коньяка.
Да, я пью, на скамейке сидя.
Из пакета торчит беляш.
Если хочется, заклеймите
Словом едким меня – «алкаш».
Солнце падает к горизонту,
Ветер острой листвой звенит,
А луна грибовидным зонтом
Пригвоздила себя в зенит.
Сколько выпил, не сосчитать мне,
И не вспомню, давно ли пью.
Но за это коньяк опять я
Полной стопкой в себя волью.
Мошек ночь изведет жужжащим
Роем вёрткого комарья.
Что ж, так, значит, продолжу дальше
С ними вместе пить скоро я.
Раздел:
