Поэт уснул над книгою раскрытой
С душой своей - крпатскою трембитой,
Как он устал невероятно,
Бормочет что-то непонятно
И Муза его, явно, позабыла.
Видать, она другого посетила.
И хоть она и шлёт тебя к чертям,
Проснись великим, как Омар Хаям!
И многое тогда тебе простится,
И проб пера не будешь ты стыдиться,
Не вспомнишь реплики редакторов газет:
"Пачкун бумаги ты и "никакой" поэт!"
Вольёшься в сладкое сословие богемы,
Проникновеннее свои раскроешь темы:
Тогда начнёшь купаться в лучах славы,
Стихи в серьёз писать - не для забавы,
При жизни станешь ты читаемым поэтом,
И толстосумом, может быть, при этом,
А для поэта - наилучшая награда,
Когда своим признает славная плеяда.
Возможно это всё лишь в перспективе,
И пусть успех придёт к тебе на этой ниве!
