Поэту

Мир – как вольер... И вечно
​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ в клетках дней
​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ великое премножество народу...
Но каждый день тем ближе, чем больней!
Но каждый стих – как рана в непогоду...
Так в шумных водах рек или морей,
заполненных и радостью, и грустью,
всегда
найдётся маленький ручей,
несущийся на смерть из захолустья.