Автор:
Олег Рихтер
Люблю в лесах родную Русь.
Люблю порыскать по поляне.
И снятся мне, как спать ложусь,
Грибы, тушенные в сметане.
Я этой страстью заражен
До глубины своей сердечной,
И сон грибной, как вещий сон,
Продлить желаю бесконечно.
Но обрывает сон рассвет -
Я в лес бегу, зарю встречая.
Но пру уже за кем-то вслед,
Грибов обрезки замечая.
На внешность явно я чудак,
По сути - глупая дубина.
На мне пустующий рюкзак,
Ведро, кошелка и корзина.
И так домой я волокусь,
Как будто тянут на аркане.
И снятся мне, как спать ложусь,
Грибы, тушенные в сметане.
Раздел:
