Автор:
Олег Рихтер
***
Идет семидесятый год...
Спешит двадцатый век...
И день за днем вгоняет в пот
Стремительный разбег.
Что может противостоять
Напору глупых сил?
Пора бы время обуздать
Находкой новых крыл...
Толпа бездумная спешит
К созвездию мечты...
Но отчего в углах души
Есть бремя пустоты?
И это бремя, словно лед,
Свело черты лица.
Мы смотрим пристально вперед...
Но не видать конца!
Не в радость идиотский смех...
Который сердце жмет.
Один — решает все за всех —
И мы торопим год.
Но иногда, — ну что за дичь! —
Впадаем в полный транс...
Эй, Пра-а-внук!
Сможешь ты постичь -
Сгоревших в деле нас?
Раздел:
