***
Представь себе, между паузой и кульминацией
есть точка: доля секунды, где скрыта истина.
Травам над пропастью свойственно подниматься,
к солнцу тянуть свои зелёные пальцы,
в небо с обрыва с ветром пытаться выплеснуться.
Птицам привычно лететь, что они и делают,
рыбам привычно молчать, мне - вникать в молчание:
в цезуры - яркие-яркие, белые-белые,
чтоб отыскать такую в них постоянную,
чтоб отыскать такую константу качества,
такую аксиому железобетонную,
с которой мы наши жизни напишем начисто,
без корректурных правок, совсем по новому.
Время летит. Мы же - всё ещё первоклассники:
любим почти впервые, почти без памяти,
будто вслепую играем над бездной в классики
на рыхлом и осыпающемся песчанике...
Годы колотят, бьются в висках секундами,
секунды бегут по венам и по артериям.
Мы же - почти такие же долбанутые:
заново верим в то, что опять не сделаем.
Травы стремятся к небу, но тонут во времени,
птицы извечно поют, рыбы - хлопают жабрами.
А я все меняю местами свои переменные:
и в этом - моя единственная постоянная.
