Я не знаком с хорошим словом «мать»
И ласкою отцовской не был тронут,
И некому рукой мне помахать
С большого многолюдного перрона.
Конечно, были у меня друзья,
А у друзей – хорошие подруги,
Но как-то получалось так, что я
Был часто-часто лишним в этом круге.
Я никого не стану упрекать,
Что я живу, как будто я бездомный,
Я полюбил дорогу, словно мать,
И мне отцом стал проводник вагонный.
Нет, не за то люблю я поезда,
Что везут меня откуда-то куда-то,
Люблю за то, что им всегда
Машут вслед ручонками ребята.
Вот и опять какой-то полустанок,
Домишка два, а может, пять,
Ребятни босоногая стайка
Скорый поезд пришла встречать.
И на откосе, где цветут ромашки,
Где написано «Счастливого пути!»,
В платьицах своих, в своих рубашках,
Сами, как цветы, они почти...
Милые, родные малыши,
Да если б только бы вы знали,
Что в этом поезде, что мимо вас спешит,
Есть человек, которого не провожали.
Он прибежал б к вам, если мог,
Чтоб каждого обнять, как друга.
А поезд только дал свисток,
Ему ответила округа,
И дальше, дальше на восток.
