Автор:
Никон Сочихин
Бегут, как встарь, с отрогов на отроги
Просёлочные пыльные дороги.
Хотя и поднимает эту пыль
Уже не лошадь, а автомобиль.
Но жаворонок, залетев в зенит,
Как колокольчик, в воздухе звенит.
И, как пометы, по обочь дорог
Коровьи лепёшки, овечий горох…
И я иду, в пыли макая ноги,
И всё ласкает взор, и легче нет дороги.
И всему, как восторг малыша,
Откликается громко душа.
Раздел:
