В последний раз вкушаю кашку манну,
Прощай, детдом, не в шутку, а всерьёз.
Я еду в Томск. И в комнатушке мама,
Узнав меня, не удержала слёз.
А я глядел, и сердце трепетало,
Кто это – мама? Нет, она не та,
Совсем другая в сны мои являлась,
В ней было всё – святая красота.
Твоё лицо – глубокие морщины.
Седые волосы – засохшая трава…
Видать, мы все такие вот мужчины,
Мечтаем о красе, а сами – чёрта с два.
Ах, мамочка, прости мне за портрет,
Нарисовал сынок, совсем уж некрасиво.
Ну где ж волос неповторимый цвет,
Румянец щек? Их жизнь скосила.
Как мало счастья знала ты,
Заставил труд к земле склониться,
Но сколько нежной теплоты
В твоей душе ещё хранится.
Пусть в детстве я не знал тепла,
Но обделён им не был всё же,
И ты мне, мама, как была
И будешь с каждым днём дороже.
