***
Стужа – бесснежна, в прогнозах скучна...
В них-то, источнику изнеможенья
жизни, бездумно отложенной на
позавчера, нет уже откровенья
в истинах, сутью своей – прописных...
И нетверёзы подчас, и тверёзы,
в ангелов – слёзы верстают иных,
в демонов – прочих вербуют неврозы,
ибо – морозы... Промозглый транзит
их – безупречен. Недаром, обуза
логике, в дактиле тонко язвит,
пальчик вздымаючи, желчная муза.
В чём бы там ни прекословил ей, вне
этики, автор, в филиппиках пылок,
мудрое перемещенье в окне
сомнамбулически кротких снежинок
светом в душе оседает... Знобя,
в них-то, умиротворяющих душу,
поглощена погруженьем в себя,
жизнь, ровно ритор, выходит наружу,
прочь! из недугов и сплина – на свет,
в нежном покалывании стихии
первого снега... Дилеммы ей нет,
той терпеливой иглотерапии,
чьим прилежанием щёки горят
сутки подряд... Источая флюиды,
в шелесте снежной пороши – до пят,
у целеустремлённого времени виды
на диво это, лелея своё...
Сколько б феерии снежной ни длиться,
музе с лица, – нет, не приноровиться
к норову юности, к ковам её...
