* * *
Рослый стрелок,
…бей меня влет…
Борис Пастернак
…И тут, сознание прошив,
распадно пригвоздив к стене,
С дощатой вышки, упредив, рванула, очередь – вовне? –
Взрывая вату на спине… Осел в безмолвие и – лёг,
Поджав колени к животу. Бей, ворошиловский стрелок,
Не отрываясь от курка,
по изможденному зэка!
Хотя куда тут убежишь зимою? – тундра глубока…
И не гляди, что в боль осел, – бей, цепко вперившись
в прицел,
Покуда сам, румян и сыт, ты и здоров, стрелок, и цел…
Следы в расстрелянном снегу прошила кровь.
Убогий, наш, –
Не просится под карандаш
цинготный, вымерзший пейзаж,
С заката застланный пургой, под вороненою луной,
Словно всевидящий волчок, из мглы следящей за тобой…
Вот, рапинаемый, во сне ты оползаешь по стене,
И ветер раны, как лады, перебирает на спине,
Безумной флейтою свистит… Ничто тебя – не помрачит,
Лишь червоточина души – стрелок, ты чувствуешь?! –
саднит.
Протаивая в ватный сон сухим, пылающим лицом,
Бей, к стылой прорези припав, стрелок!
Сполоснутый свинцом,
Упавший зэк – не человек…
Бей, к зоркой прорези припав,
Неискупаемый стрелок, вконец вмороженный в устав!
Взрывая загнанный рассвет, уже незрячий, в белый свет
Бьет сатанеющий свинец, через сознание продет, –
По ясным тезисам вождей, влекущих к благу…
Ни людей
В холодном тленье лагерей –
лишь тьмы голодных пузырей.
По ним, глодая камень, вброд,
с распадным хлюпаньем – вперед
Толпой бредут на горизонт, невнятный взгляд…
Богат приплод,
Подмяв сознанье, по утрам – у общих ям…
Тверда рука,
Бей, ворошиловский стрелок, отринув Бога, по зэка!
По вышкам юность разошлась, отсвечивая мушкой… Суть
не в пайке, как и не в пайке.
О, Господи,
не продохнуть (когда б услышал кто-нибудь…)
сквозь перегар передовиц,
Когда вокруг ни глаз, ни лиц –
лишь белый свет, упавший ниц…
Свет остывающий – вовне? – с больною флейтою в спине,
В крови сползающий, хрипя, по обескровленной стране,
Лицом в забвенье…
Бей, стрелок!
Ты глухо взвоешь по себе,
Когда товарищ по судьбе – прицельно влупит по тебе,
Пургою полузанесён… Ну, а покуда вознесён
Над ними, – не тяни, а бей, как кровь, разбрызгивая сон,
Откуда тянется рука, впиваясь в снег. …Вдруг с языка
Пурга, гроза материка,
сорвет проклятие зэка…
1986
