Автор:
Гости Северного огонька
***
Хоть зла судьба к поэту, хоть добра,
Его душа — не перекати-поле.
Поэту подобает худоба:
Сгорают углеводы в топках боли.
Пылая, душит дымом материк
Взволнованных вопросов без ответов…
Я не про тех, кто рифмы мастерит,
Я не про стихотворцев — про поэтов.
А слов, как дров, мир наготовил впрок.
Но, за чертой, где на шкале: "Довольно!"
Ты - в прежнем платье, в маскхалате строк.
Поймут ли, что тебе и вправду больно?!
Раздел:
