(размышления у памятника Булату Окуджаве)
1.
Я здесь прочту свои стихи.
На этой улице, а не сцене.
Здесь бьётся жизнь –
забвенью вопреки.
Та жизнь,
которую не ценим.
Здесь мысли,
как мечты: легки.
Все достигают своей цели.
Я хочу думать и любить
в пространстве городского смога,
но забываю, счастье – ж и т ь,
и потому, в душе тревога.
Я в тесном лабиринте снов
запутался. Мне одиноко.
Мне часто не хватает слов:
хороших мало, глупых много.
Мы движемся по воле рока.
Не видим сущности вещей.
Она укрыта так глубоко.
Какой же смысл
лежит за ней..?
2.
Взгляни, Булат.
Весь мир – страдание.
Он переполнен мук.
Нами утеряны все знания
в котле «великих смут».
И в этой гонке ожидания,
среди соблазна и желания,
лишений, боли и разлук,
ко мне приходит осознание, –
что понял жизни горький труд,
лишь тот,
кто внемлет сердца зов,
кто слышит его стук.
Если живёт заветами отцов
отец, и сын, и внук,
то долог будет ход часов
и гимны их заслуг.
Ну а пока,
по – прежнему,
несутся облака.
Ну а пока,
по – прежнему,
мелодия тиха...
Пока...
Мы на втором дыхании
всё от себя... бежим,
не обратив внимания. –
Попали мы в аварию.
Попали мы в аварию.
В аварию души...
2004, 2020.
